Rubbish.

Встав утром с постели, ты первым делом смотришь на свое лицо в зеркало, ожидая увидеть там героя, посланного Небесами на землю. Но, чем тщательнее твой взор всматривается в отражение, тем больше он видит недочетов, неидеальных линий, и синяков. Достаточно только в глаза посмотреть, и становится понятно, насколько этот человек запуган, настолько он сам себе  этом боится признаться.
В твоей душе бедлам. Слишком много мусора. Они-то и портят твое зрение. Стоя на перекрестке, вместо раздорожья ты видишь тупик и бьешь кулаками в несуществующую стену. Пытаешься понять, не совершил ли ты ошибку, не имеет ли в твоей душе место страх перед неизвесностью - перед тем, что, в конце концов, станет явью или очередным смятым листком загораживающим взглянуть на свет чистым человеческим взглядом. Чем больше ты думаешь, тем меньше воздуха могут вдохнуть твои легкие. И дыхание становится частым, прерывистым, как у заядлого курильщика. Только тот знает о своей проблеме и с легкостью бросит свою привычку, если будет на то причина, но ты-то, ты даже не подозреваешь, что сам себе забил горло комками из слез. Все это казусы, совершенно невидимые для внешнего мира, ведь они разбросаны не по твоей комнате, а по твоему телу, в разных местах мешающие жить и иногда напоминающие о себе, беспричинным дерганьем конечностей или века, пугают тебя, но в этом ты никогда не признаешься. Оставайся супер-героем, в таких, как ты – «нуждаются». А внутри пускай и дальше бушует неисправная стоковая труба, ведь отремонтировать ее, выпустить все ненужные, отравляющие реагенты, очистить голову, мысли, сердце и, на крайний случай, желудок, гораздо сложнее, чем переставить весь мусор с рабочего стола на тумбочку, а когда понадобится тумбочка, обратно на рабочий стол. Не попытавшись хотя бы раз разобраться, в чем корень проблемы твоего внутреннего негодования, ты даже не пытаешься отодвинуть свой мусор на воображаемую тумбочку в своем разуме, дабы дотянуться до окна, открыть его и вдохнуть свежий запах призрачного воздуха. Наверное, ты забыл уже, что такое почувствовать прохладный, кристально-чистый воздух, принизывающий до нитки, чистый поток новой идеи? Может, где-то в глубине твоей памяти он и сохранился, но наверняка протух под грудой испорченных идей.

Так и живи, вставая каждое утро с постели и глядя в зеркало, путайся в себе. Ты сам выбрал этот путь, сам связал себя, запретив выйти даже из комнаты, чтобы взглянуть в чистое, не запотевшее зеркало, которое бы не искажало тебя и твои на самом деле идеальные линии.
Но, ты связан с собой. Тебе нечего дать себе.